Provisória & Improvisada

 Porque a matéria também pode ter memória.

 Faz de conta que eu sabia.  No entanto, ignorava. Apenas segui os passos preguiçosos marcados pela tinta que escorria da ponta do pincel, sucedida pelos corantes, desviada do rumo pelas asperezas do papel. Sutilmente.

 Faz tempo que fiz e nem lembrava. É cidade, sim, porque tem casas, portas, janelas, ruas e telhados. Há céu, fundo e poças d'água. Há gente também, mas se esconderam, fugiram ou não existem mais.

Apenas dias passados, que ficam enfileirados na agenda, anotados com discrição. Mas desses, sempre esses vazios, sorridentes. Só contas, prazos e preocupações. E nem voltei mais aqui, porque não havia o que fazer. Só hoje, florescer.

Simples como entregar-se ao ato de existir passivamente em meio a gente que se faz e se desfaz, tragados pelo tempo, pela pressa, pelo movimento, pelo descarte. Dados objetivos submetidos ao olhar que só vê o que for preciso. Mais nada.

 Porque tem horas que o fundo branco deve mesmo prevalecer. 

A precipitação e o descuido, depois a pressa de ver tudo pronto: porque nunca sei o que vai sair da ponta dos meus lápis de cor.