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Cores, riscos e palavras.

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Mostrando postagens de março 29, 2020

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março 29, 2020

Tem dias assim. Que somos como as plantas fixadas nos potes à espera de que nos venha a água da chuva do céu ou dos zeladores, frenquentemente displicentes, que nos regam.

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Assim, por nada, por hoje

outubro 27, 2020

Pinceladas inseguras. É o que acontece quando não se tem a aquarela, e a tinta acrílica diluída faz as vezes do material faltante. Mas, se dá vontade, a gente parte no impulso. Acha o papel, os pinceis que estão mais à mão, a tinta, qualquer uma que dilua na água. É a vontade de riscar, de pintar, de colorir, de trazer à existência qualquer coisa que não existia antes e que agora, sim, toma conta de seu canto no mundo, mesmo que seja apenas uma cantinho virtual, que fica em lugar nenhum, sem concretude nem relevância. Por nada. Por hoje.

Autorretrato

Aquarela de luz que dispensa água e pinceis. Meu reflexo no vidro enquanto fotografava esta fotografia que depois transformei em outra coisa que continua sendo a mesma coisa só que diferentemente do que vinha sendo até então. Porque eu brinco até de seriedade. Faz de conta.

Nem tanto ao mar, nem tanto à terra

É marginal o estado do barco: nem tanto ao mar, nem tanto à terra. Ambiguidades. Mas, se cumpre o ditado, nem por isso navega; tampouco se move pela terra. Preso à areia da praia, não deixa de brincar com as águas do mar. E o que faz então o barco? Ele espera. Não que se entregue ao caso. Antes, entrega-se à força dos ventos e à fatalidade das marés, porque conhece uns e outras.

Florescer

fevereiro 22, 2022

Apenas dias passados, que ficam enfileirados na agenda, anotados com discrição. Mas desses, sempre esses vazios, sorridentes. Só contas, prazos e preocupações. E nem voltei mais aqui, porque não havia o que fazer. Só hoje, florescer.

Hibisco

Havia tantos nos jardins da minha infância. Encantavam-me com seu colorido, mas estranhava que, tão belas flores não tivessem perfume. Eram flores bonitas mas rebeldes., porque não serviam para enfeitar vasos de flores. Uma vez colhidos, murchavam, tristemente, faziam-se feios, enrugados, escuros. Eu os cozinhava em latas de compota de pêssegos, e extraia um suco roxo, denso, que misturava com água e virava tinta. Brincava assim com essas flores que chamava de Mimos de Vênus, coisa que se ouvia como se fosse Mimos de Vento, mas que pessoas cultas chamavam pelo nome certo: hibiscos.

O "x" da questão

outubro 31, 2020

Sábado. Pois então, flores, mesmo que para marcar, tipo assim, o "x" da questão.

Fantasma

Eu não levaria tão a sério. Mas, em parte, merece aparecer por aqui esse acidente fotográfico que fideliza uma realidade indiscutível e, mesmo assim, absurda. Portanto, eis um fantasma plasmado. Um fantasma clássico, do tempo dos lençóis esvoaçantes, dos ambientes sinistros, das luzes incertas. Ele parece andar por corredores embaralhados. Flutuante. Leve. Assombroso. Assombrado. Assombração.

Seria a dor?

agosto 13, 2020

Talvez fosse. Não estou certa. Mas alguns elementos constantemente presentes devem fazer parte de qualquer dor: o vermelho e o negro, os rasgos, os traços duros e as figuras monótonas. Mais nada.

Em meio a pedras e nuvens

janeiro 11, 2020

Porque é a companhia inesperada. Mesmo no deserto crítico, em meio a pedras e nuvens. A dois. Bem assim.

Solidão Incomoda

janeiro 17, 2020

Ah, mas não há nada melhor do que ficar sozinha escrevendo que Solidão Incomoda , em plena noite de 31 de dezembro, e depois colher os frutos dessa lida solitária e plena.

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