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Provisória & Improvisada

Cores, riscos e palavras.

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Mostrando postagens de fevereiro 27, 2026

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fevereiro 27, 2026

Pensei em lágrimas, mas depois achei melhor ficar com a água. É que faltou sal.

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Sutilmente

Faz de conta que eu sabia. No entanto, ignorava. Apenas segui os passos preguiçosos marcados pela tinta que escorria da ponta do pincel, sucedida pelos corantes, desviada do rumo pelas asperezas do papel. Sutilmente.

Juro

Dizem que não se deve desenhar coisas soltas. Que é preciso compor, por aí entendendo dispor os objetos harmonicamente no espaço ou algo assim. Só que não. Tem horas que nada se deseja expressar senão que a expressão em si: o risco em si. Se o risco vira uma rosa, é apenas por detalhe. E foi por conta disso, exatamente, que os rabiscos acabaram por se parecer a rosas, assim, jorrando de algum lugar, aparecendo sozinhas, e juro que até o perfume delas eu cheguei a sentir.

Nostalgia

novembro 12, 2020

Indefinível nostalgia.

Não assim

dezembro 18, 2020

Arranquei as flores e joguei no cesto sem limpar a terra que havia no fundo. Porque não daria tempo, não daria mais tempo. Não agora. Não hoje. Não assim.

Ingenuidade e Pretensão

dezembro 14, 2025

Porque os livros, a serpente enroscada, a luz da vela, o pano vermelho (imagine se tivesse franjas!) todos assim juntos conferem à imagem esse caráter ao mesmo tempo ingênuo e pretensioso. Mas eu explico. Trata-se de uma ilustração. E, quando a imagem se relaciona com texto de maneira servil, isso acontece e até se justifica, ainda mais fortemente quando tudo se passa no universo místico de uma novela na qual os personagens e o tema não têm consciência de espelharem clichês. Mas, à parte essas tentativas de justificação, venho exagerando no improviso das cores e riscos. Na escrita sou mais alerta. Busco cumprir, com rigor, todas as regras, exceto quando o descumprimento espelha algum propósito. Contudo, nos rabiscos, sobrevêm e predominam o que, na escrita, seriam os garranchos. Acho que tenho pressa. Não posso mais dedicar horas a um desenho como dedicava dias a uma pintura. Não tenho tempo, esse precioso elixir do qual a vida é feita. inteiramente. Até o fim.

Que flores são essas?

dezembro 13, 2020

São as que saíram da ponta do meu pincel.

Existencialmente só

dezembro 24, 2020

Indefinível sensação que se exprime apenas nas cores e nas formas. É puro receio de que as palavras possam me atirar nos lugares comuns. Minha saudade é só minha, tão minha, que tem um desenho feito agora mesmo especialmente para ela, nesta véspera de Natal, que poderia ser Páscoa ou qualquer outra data tão profana quanto. Um desenho para te dizer que o mundo permanece igual ou pior ao que deixaste, e que eu permaneço nele, por ora, vivenciando o que esse hibisco experimenta: estar solta em meio a um vazio imenso, sem suporte algum além da própria cor e da própria fragilidade. Existencialmente só.

Não era bem assim

novembro 16, 2020

Eu deveria ter me lembrado da gaveta. Essas mesas deveriam ter sempre gavetas. Mas esqueci.

A maçã é um clássico

fevereiro 29, 2020

A maçã é um clássico. Seja no desenho, seja no pecado, é sempre uma boa fonte de inspiração. Mais rica em tonalidades e cores do que em sabores, esse fruto discreto é, todavia, perfeitamente capaz de tentar pela gula, ainda mais quando recombinado com cravo e canela. Aliás, pensando nisso, boa ideia...

Se

novembro 12, 2020

Fosse uma carta, seria

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