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Provisória & Improvisada

Cores, riscos e palavras.

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Mostrando postagens de agosto 13, 2020

Seria a dor?

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agosto 13, 2020

Talvez fosse. Não estou certa. Mas alguns elementos constantemente presentes devem fazer parte de qualquer dor: o vermelho e o negro, os rasgos, os traços duros e as figuras monótonas. Mais nada.

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Aves-do-paraíso

Ao ouvir pela primeira vez que existia um pássaro chamado ave-do-paraíso, eu quis saber como ele era. Achei a imagem e confesso que esperava mais de um bicho que, afinal de contas, morava no Paraíso, lugar para onde iriam as pessoas boas, ou seja, gente que não pecava. Depois soube, por meu avô Paschoal, que era só o nome da ave que falava em Paraíso, e que isso não significava tratar-se de um ser sobrenatural, que habitava em lugar também sobrenatural. Tive, então, graças ao nome de uma ave e graças ao meu avô Paschoal, uma iniciação verdadeiramente metafísica, respeitadas as devidas proporções. Compreendi, enfim, perfeitamente bem, que o Paraíso era quase a mesma coisa que o tal faz de conta, coisa que estava ao meu alcance fazer acontecer. Compreendi também que, se havia ou não aves no Paraíso, só depois de chegar lá seria possível saber. Hoje penso que meu avô já sabe como são as aves que existem no Paraíso, pois, naturalmente, é lá que ele deve estar. Eu, to...

Existencialmente só

dezembro 24, 2020

Indefinível sensação que se exprime apenas nas cores e nas formas. É puro receio de que as palavras possam me atirar nos lugares comuns. Minha saudade é só minha, tão minha, que tem um desenho feito agora mesmo especialmente para ela, nesta véspera de Natal, que poderia ser Páscoa ou qualquer outra data tão profana quanto. Um desenho para te dizer que o mundo permanece igual ou pior ao que deixaste, e que eu permaneço nele, por ora, vivenciando o que esse hibisco experimenta: estar solta em meio a um vazio imenso, sem suporte algum além da própria cor e da própria fragilidade. Existencialmente só.

O "x" da questão

outubro 31, 2020

Sábado. Pois então, flores, mesmo que para marcar, tipo assim, o "x" da questão.

Desejo

março 14, 2021

Muitas cores, muitos contrastes, muitos detalhes. Muita força na água que dissolve os pigmentos coloridos, muita espontaneidade. Nenhum projeto, nenhum planejamento, nenhuma direção, exceto meu desejo de que o imponderável possa novamente permear o real, para torná-lo pleno outra vez.

Só pode

outubro 28, 2022

Horas e horas. O tempo. Relógios. As manhãs. Poderiam ser seis horas da tarde, mas, se é despertador, então, são seis da manhã. Só pode.

Juro

Dizem que não se deve desenhar coisas soltas. Que é preciso compor, por aí entendendo dispor os objetos harmonicamente no espaço ou algo assim. Só que não. Tem horas que nada se deseja expressar senão que a expressão em si: o risco em si. Se o risco vira uma rosa, é apenas por detalhe. E foi por conta disso, exatamente, que os rabiscos acabaram por se parecer a rosas, assim, jorrando de algum lugar, aparecendo sozinhas, e juro que até o perfume delas eu cheguei a sentir.

Propósitos & Intenções

janeiro 18, 2020

De que adiantam tantos propósitos e intenções? Os pés no chão buscam a pedra segura, a areia quente. O resto se abstrai, recolhe-se à secundariedade do que não vem mais ao caso.

Girassóis

março 15, 2021

Dá para dizer que girassóis são um clássico? Acho que sim. Passaram por muitos pinceis e têm até algum mistério. Minha mãe dizia que davam sorte, que traziam alegria. Então penso que uma e outra nunca são demais.

Faz tempo

Faz tempo que fiz e nem lembrava. É cidade, sim, porque tem casas, portas, janelas, ruas e telhados. Há céu, fundo e poças d'água. Há gente também, mas se esconderam, fugiram ou não existem mais.

Eu sem mim

março 08, 2021

Noites, madrugadas, palavras que soam como ruídos e ruídos que soam como palavras. Como assim? As teclas agora mesmo que, tocadas, se reorientam nas letras, depois nas palavras, na barra de espaço. Instantes que se seguem, infinitos encadeados que reclamam um sentido. São fluxo, água, vida: fluidez confusa que reclama conceitos com receio de cair na pura abstração. Linhas que se transformam em maçãs, seguramente vermelhas, como garantia de que não se confundam com todo o resto. Um pouco como eu só que sem mim.

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