Provisória & Improvisada

Não sei de onde saiu, nem por que fiz isso. Mas tenho absoluta certeza de que é a passagem de um cometa, cortando o céu, com dourados de ouro e vermelhos de fogo, vai esfriando a luz das luas, vai arrastando as estrelas, levando-as todas embora com ele, poderoso cometa. Só tu não vens buscar a tua estrela.  Só tu não vens buscar a tua Stela. Só tu.

 Queria tanto que visses.

 Flores para o castelo que habitas em Nunca Mais, de onde podes avistar as montanhas de ferro de Sinistro .

Para quando, qualquer dia desses, passares pela luz. Hás de ver então esta janela aberta e as coisas que fiz para te esperar: a água que mata a sede de saber, a maçã que alimenta o amor por toda eternidade, as uvas das quais se extrai o sumo da vida, e a gaveta onde estão guardados todos os mistérios.

 Para olhar e pensar: tristeza. Coisas desencontradas, sombrias, que arranham e ferem. 

 Deixei  à tua vista a velha tesoura de aço. Porque imagino que possas encontrá-la agora, quando assombrares a minha janela, quando vieres ver as flores azuis, quando a cortina arredada te convidar. Deixei a velha tesoura de aço bem ali. Não por acaso, mas de propósito. Quero ver se te lembras...

Janelas abertas para um céu aos pedaços, gavetas fechadas que parecem abertas, cortinados indecisos que cobrem e descobrem. Coisas que, estou certa, já habitavam esses papéis que, para mim, jamais estão em branco. Minha sina é essa impositiva tarefa de revelar coisas que estavam todas escondidas no nada. Meio culposamente, sempre apressada, em luta com a negligência do desenho, com a imperícia  dos traçados a pincel, com a imprudência de trazer à tona segredos talvez. Obsessiva ocupação que me toma as mãos e a mente. Depois me pergunto se não faço do papel um estranho oráculo, ao qual consulto para saber de ti, habitando agora o infinito nada. Obsessiva ocupação para reinventar, todos os dias, a tua morte. Porque dela é a culpa de todas as coisas restarem assim tão confusas e inexplicadas. Mistério.